mar
23
2010
Piantiamo una tenda qui, al “Lemaitre” di Rimini
Autore: andrea
Non lo nascondo. La tentazione mi è venuta eccome. Una di quelle tentazioni che ti vengono non appena respiri un po’ di ossigeno, un po’ di aria pura dopo una lunga sfacchinata in montagna, dopo un sentiero difficile, ripido e in salita, prima di arrivare alla meta. Arrivi su, mezzo sudato, ti guardi attorno, e ringrazi il Misterioso di tutto quello spettacolo. Adesso mollo tutto e vengo qui, pianto una tenda in mezzo a questo sentiero di montagna, sulla nuda roccia, mi fermo qui per sempre, fino all’eternità. Come se fossi da solo, solo io e il mio rosario di legno marcio. Finalmente un po’ di ossigeno, mentre là fuori è tutto sangue e fango, come canta Maria Callas in una delle arie più belle della storia dell’opera, “La mamma morta” di Umberto Giordano. La tentazione di prendere e mollare tutto, dopo aver passato due ore in 4^B del Liceo Scientifico Lemaitre di Rimini per raccontare come si scrive un saggio breve e un articolo di giornale, mi è venuta eccome. Una boccata d’ossigeno. Una bella ripulita dai veleni del mondo. Coi ragazzi è così. Uno parte con la voglia di insegnare loro qualcosa e poi va a finire che è proprio lui ad imparare qualcosa. Premessa. Sarò sincero: la scuola non mi è mai piaciuta. Sono sempre stato un ribelle, odiavo chi mi diceva dove mettere i piedi, dove guardare. Sono sempre stato ostile a tutte le forme di autorità, a chi pretendeva di farmi correre su dei binari prestabiliti e predeterminati. La scuola l’ho vissuta così. (continua…)
Se ritenete di essere degni di essere chiamati uomini, chiudetevi in casa in un pomeriggio di sole, sedetevi sul divano e iniziate a leggere “L’uomo in rivolta” di Albert Camus. E fatelo soprattutto se vi credete dei ribelli per natura. Se credete che la vostra piccola rivolta possa tragicamente sfociare in una rivoluzione, leggetevi questo piccolo manuale per veri rivoltosi. Troverete molti spunti, non tutti sani, ma troverete degli spunti. Quello che c’è da capire è più semplice dell’alfabeto, ma è terribile come l’omicidio commesso da un bambino. L’uomo in rivolta è un uomo che dice no, che pone un limite ad una situazione pregressa, che marca definitivamente una frontiera tra ciò che prima tollerava e ciò che ora non è più disposto a tollerare. Ma la rivolta di Camus è molto di più, un qualcosa di costruttivo, la rivolta è azione creatrice, è la ricerca di una misura tra il bene e il male, è l’unica possibilità data all’uomo per inseguire un equilibrio, per fare emergere un senso in un mondo dominato dal non senso. Affondate pure i vostri artigli in questo libro terribile (terribile per noi ha un significato positivo, e quando dico “positivo” intendo non solo bello, portatore di buoni valori, ma positivo nel senso di imposto, che non potete pensarla diversamente) e troverete un profondissimo discorso sull’omicidio, sul fatto che se nell’epoca della negazione aveva senso interrogarsi sul suicidio, se avesse senso o meno continuare a vivere, nell’epoca delle ideologie (non dimentichiamo che il libro porta la data del 1954) ha più senso interrogarsi sulla natura dell’omicidio, sul fatto che l’omicidio è diventato razionale, premeditato. In poche parole l’omicidio ha le sue ragioni, l’omicidio è un sillogismo. Mentre un tempo si uccideva per amore, per passione, adesso è la ragione che lavora, che trova basi logiche all’annientamento della vita altrui. Ma se la rivolta per Camus è un bene, la rivoluzione è la sua più stretta patologia. La rivoluzione annienta l’io, lo riduce ad un facile meccanismo di un ingranaggio collettivo, meschino, corrotto. Camus analizza tutti i tipi di rivolta, da quella storica, a quella legata all’arte. Ma il sacrificio di un pomeriggio di sole lo vale solamente la parte dedicata alla rivolta metafisica, la ribellione dell’uomo nei confronti del cielo, quel momento preciso in cui l’uomo sceglie di negare il cielo, di ribellarsi a qualsiasi costruzione metafisica sia stata imposta e posta senza il suo consenso, di negare prima ed eventualmente di prendere a pugni Dio, di assaltare il cielo, di sostituirsi ad esso. Dalla filosofia alla poesia, passando da Stirner a Nietzsche, da Milton a Rimbaud. E nella lotta tra Dio e l’esigenza di giustizia più profonda, come ci insegnano “I Fratelli Karamazov” di Dostoevskij, l’animo del rivoltoso si ribella a Dio, non rinuncia alla giustizia, non accetta che un Dio possa non corrispondere ad un’astratta idea di giustizia. Ed ecco l’assalto al cielo, la lotta per la distruzione e il sovvertimento dell’ordine, una rivolta creatrice, costruttiva, categorica. Buona lettura.
E ora un po’ di ossigeno. Si parla di preghiera, quella vera, fatta con il cuore, semplice, quel dolce sussurro che parte dal cuore e arriva (ovvio, sto parlando per chi ci crede) dritto dritto in cielo, senza fronzoli, senza inni di particolare bellezza o complessità. Certo, nulla da ridire sugli inni composti per dare gloria a Dio. Però, la preghiera che viene dal cuore è tutt’altra cosa. Chi prega lo si vede. Lo si vede negli occhi. Gli occhi di chi prega hanno una luce particolare, un qualcosa che non si incontra da nessun’altra parte nel mondo. Lo so, non mi so spiegare. Però è così, basta essere allenati, un po’ attenti, e vedrete che riconoscere chi prega, sarà un gioco da ragazzi. Perché oltre ad un non-so-che che traspare dagli occhi, dal modo di sorridere, chi prega, vive la propria preghiera. Lo si vede nel modo di vivere la vita, di trattare gli altri, nel suo modo particolare di voler bene alle persone e di volere il bene delle persone che incontra. Non si tratta di buonismo. Non voglio essere frainteso. Chi prega si comporta in un certo modo nella vita perché la preghiera cambia la vita da così a così. Mettete la preghiera al centro della vostra vita e vedrete che avrete fatto la più grande delle rivoluzioni. Il mondo non ha bisogno di chissà quali cambiamenti, di chissà quali rivoluzioni. Il mondo ha bisogno di preghiera. E se ognuno di noi pregasse con il cuore, il mondo cambierebbe ed avverrebbe la rivoluzione delle rivoluzioni: la rivoluzione dell’Amore.